|
Валерий Прокошин родился в 1960 году в Калужской области, живет в Обнинске.
Попробовав себя в разных профессиях, от дворника до директора ресторана, сейчас
работает главным редактором на городском телевидении. Опубликовал два сборника
стихов. Поэзия Прокошина отличается высокой смысловой насыщенностью, которая,
впрочем, не звучит навязывающе, а красиво гармонирует с эмоциональной
структурой его произведений. Приверженность к точным рифмам, отвергаемым
многими как архаизм, мастерски подчеркивает мелодичность стиха. Предлагаемая
здесь подборка взята из цикла “Отречение”.
1
Все условно в этом доме, где печалью дни согреты,
Где случайный быт под вечер освещает лампы свет.
У предметов нет названий, объясняющих предметы,
Потому что без названий все равно живет предмет.
Все условно в этой жизни, где за церковью - закаты,
А за старою тюрьмою - разгорается рассвет.
Пусть поэты перед нами и ни в чем не виноваты,
У поэтов нет ни строчки, исцеляющей от бед.
Все условно в этом мире, где враждуют половины,
Но библейские сюжеты так и ждут в конце пути.
Здесь над нынешним событьем вьются прошлые причины,
И легко уйти из жизни, а от смерти не уйти.
5
Вере Чижевской
Лампа светит тускло, будто
Прячет нас от страшных лет.
Ничего теперь не будет,
Да и не было, и нет.
Кто-то плачет в самоваре,
А в углу поет сверчок.
Мы индийский чай заварим
Под болгарский табачок.
Нам с тобой уже не ведать
Одиночества в дому,
И не спрашивать: "Что делать?",
"Кто виновен?", "Почему?".
Полночь смотрит глазом карим
К нам в окно, а мы - молчок.
Мы бразильский кофе сварим
Под французский коньячок.
Посреди России снежной
Слабо светится окно
Отраженьем жизни прежней
И чужой давным-давно.
Время век о вечность точит,
Приставляя смерть к виску.
Мы допьем остаток ночи
Под российскую тоску.
6
Ю. Карабчиевскому
Ну, зачем ты вернулся в страну, где простуженный с детства пейзаж,
И где утренний свет над снегами прозрачней, чем можно представить?
Жить в России нельзя: это - сон... это - бред... это - пьяный кураж...
Это все, что угодно, чему не подвластны ни время, ни память.
Ты еще пожалеешь об этом, очнувшись под утро в дому,
На котором поставили крест двое ангелов - белый и черный.
Пробираясь на свет, ослепивший с небес, ты вернешься во тьму
И поймешь, наконец, что живущий в России - всегда обреченный.
Обреченный на все, кроме жизни, которой вовек не понять,
Не почувствовать даже, настолько она на земле невесома...
Ну, зачем ты вернулся в страну, из которой повторно сбежать
Невозможно, и где наш ваганьковский снег тяжелей чернозема.
|
