Bиктoрия Измaйлoвa,
Читa
Коли сокол
мой о стекла изранится
Или ветер
разовьет мои локоны,
Если милый
друг пройдет – не оглянется,
А недобрый
человек встанет около,
Если
вырастет трава беспрозванная
Меж крылец
и половиц дома отчего,
А чинить
его иль выстроить заново
Не
отыщется ни камня, ни зодчего,
Если
солнце выжжет все, что посеяно,
По
наивной, по нечаянной лютости,
Если слово
мое будет развеяно,
Как
полынная пыльца, в многолюдности,
Коль паду
во тьму греха, одичания,
Под копыта
ли коню печенегову,
Не найду
ни состраданья, ни чаянья,
Ибо
жаловаться мне нынче некому.
Никого нет
надо мной, кроме Господа,
За делами
от меня отступившего,
Перед ним
я вроде темного лоскута,
Может,
бросового, может, прогнившего…
И стоят
поодаль люди недобрые.
И не
сыщется хорошего прочего.
Бьется
белый сокол до крови, до крови
Об осколки
на окне дома отчего.