Memory

Ровно год назад, 9 декабря, в Kишинeвe cкoнчaлcя один из последних классиков, пиcaвшиx на идишe, лауреат литeрaтурныx премий Швеции, Америки, Израиля, Молдовы Ихил Шрайбман. Его сын, Эдуард Шрайбман, концертирующий скрипач и педагог, уже 6 лет живeт в Майaми. Нa кaнунe гoдoвщины Эдуaрд прeдлoжил рeдaкции “Флoриды” кoрoткиe эcce-вocпoминaния oб oтцe. - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -              Пoэзия прoзы Ихилa Шрайбманa.          Мой отец, писатель Ихил Шрайбман, будучи прозаиком, на жизнь смотрел глазами поэта. Даже в трудные времена, вздыхая и страдая, он постоянно искал и находил в реальной жизни элементы прекрасного и возвышенного. В своём творчестве он не “лакировал” действительность, а окрашивал её духом романтики, одевая в поэтический стиль.        Вот это- “поэзия”,- гoвoрил отец, описывая мягко падающий снег и весёлых мальчишек, катающихся и падающих на сделанном ими на тротуаре катке. А это уже- «проза»,- писал он, «рисуя» дворника, посыпающего песком этот тротуар, чтобы люди не падали. А как прекрасен ребёнок из детского сада в новелле «Поэт», который мечтает стать сапожником, чтобы создавать удивительные по красоте сказочные туфли. И, конечно, в миниатюре “Поэзия”, венцом поэтического творения Всевышнего является и небо, и земля, и утро, и вечер...и счастье.        Вспоминая эти штрихи из творчества и  биографии отца, вспоминая его миниатюры о прозе и поэзии, я и сам решил написать на эту тему несколько невыдуманных историй из его жизни.    Эдуард Шрайбман.                         Колодец.   Как-то поспорили между собой Михаил Светлов и Ихил Шрайбман о молдавском писателе М.        -Это не поэт,- возмущался Светлов,- он бездарен.        -А я с Вами не согласен,- возражал Шрайбман,- нельзя так резко.        -С примитивностью надо резко,-не успокаивался Светлов.        -Но, позвольте, прочтите ещё раз внимательнее его стихи,- продолжал Шрайбман,-и Вы увидите, что он- глубокий человек.        -А-а-а! –махнул рукой Светлов,- колодец тоже глубокий.        -Вот именно,- обрадовался Шрайбман,- Вода...колодец....глубокий...Как это поэтично!  - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -                          Багаж.   Это было в Ялте. Мы стояли у входа в Дом творчества писателей. Мы- это я, отец, мать и группа писателей. Вдруг подъехало такси.        -Это Маршак приехал,- услыхал я, как сказал кто-то.        Наступила тишина. Все перестали разговаривать и наблюдали, как из машины вышел пожилой человек, как направлялся он к Дому творчества. Маршак шёл не спеша, и, заметив меня, подошёл ко мне. Я тогда уже учился в музыкальной школе и сам читал и знал его произведения.        -Здравствуйте,-сказал Маршак и протянул мне руку.-Вы поэт или прозаик?-спросил он.        -Я –сын прозаика,- смело ответил я.        -Ну, значит, поэт,- улыбнулся Маршак.-А чем Вы занимаетесь?        -Я учусь в музыкальной школе и играю на скрипке.        -Ну,  я же говорил, что Вы- поэт. А откуда Вы?        -Я из Молдавии.        -Ну тогда, безусловно, Вы- поэт!        Вечером мы с отцом собрались у Маршака. Отец много говорил с Маршаком о еврейской литературе, о проблемах идиша, о детской литературе, которая не может не быть поэтической. Я получил подарок от Маршака, его книгу «Багаж» с дарственной надписью. Помню, Маршаку трудно было говорить тогда. Он много кашлял, но разговор был всё равно интересный. А глаза его были добрые-добрые. Прощаясь, отец сказал ему: «Я с Вами полностью согласен!». - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -                       Коммунизм.   Прозаик Ихил Шрайбман и поэт Андрей Стрымбану, сидя за бутылкой молдавского вина, рассуждали о коммунизме.        -Лично я,- говорил Шрайбман, -верю, что коммунизм будет!        -Чепуха!- возражал Стрымбану,- этого не может быть!        -А я,-продолжал Шрайбман,- верю. Я верю в гуманизм, в людей, верю в любовь, доброту, верю, что люди будут хорошими, они будут одинаково прекрасными.        -Чепуха,-не соглашался Стрымбану.- Именно различие людей, борьба между ними, конкуренция и являются двигателем прогресса. А ты, Шрайбман, романтик. Не случайно тебя считают мастером поэтической прозы.        ...Прошли годы и советский режим рухнул. Коллеги по перу снова встретились.        -Сегодня угощаю я, -сказал Шрайбман Стрымбану,- ты оказался прав: коммунизма не будет! Но, знаешь, споря тогда с тобою, я, как прозаик, прекрасно знал: реальность победит,  коммунизм- это утопия! Но я...дразнил тебя. А вот как поэт, я в душе верил в прекрасное и сам...сам красиво себя обманывал.