Стихия

 

Константин Северинец, Витебск Лауреат премии «Лучшие строки «Флориды» 2008г.   ВСПОМИНАЯ ЛИТВУ   ЭЙ, МОЛОДОСТЬ!…   Эй, молодость!… Ну, как твои дела В далёком прошлом,  розовом и милом? Коротким письмецом, нежданная, пришла И за собой беспечно поманила. Эх, молодость… Мелькнёшь в моём окне Девчушкой-хохотушкой волоокой. О чём нам говорить вдвоём, наедине? Душе и сердцу лишняя морока. Как ветерок с утра, как с моря бриз, Как лёгкого дыхания движенье, Ах, молодость! Нечаянный каприз, Приятный сон, игра воображенья…     В ДЕРЕВНЕ, ЗА ОКОЛИЦЕЙ   Студит Зита босы ножки В утренней росе. Ищет стёжку осторожно, Будто бы во сне.   Лето мягко ей постелет Травы на лугах. Ах, как быстро пролетели Годы впопыхах.   Вместе с ней дрожит осинка В этот ранний час. А росинки как слезинки Из печальных глаз.   Где ж вы, стёжки, где дорожки, Где тропинки все? Студит Зита босы ножки В утренней росе.       ЭСКИЗ   Отблеск летних зарниц Август В тёплых ладошках уносит. Вот и первые ниточки птиц Потянулись разматывать Осень.   БАБЬЕ ЛЕТО   На песке и на виске – Лучик света. На реке и на руке – Бабье лето.   Лист, похожий на блесну Золотую, Взял и выудил весну Молодую!   Озорной огонь в глазах Заискрится: Никому не рассказать, Но – влюбиться!   Будто не было тревог И печалей, Будто не было дорог – Всё сначала!   АУ!   А у тром выкосят траву, Хотя косить нельзя. А я живу, я вас зову, Забытые друзья. Тревожно мечется «ау!», Я падаю, скользя… …А у тром выкосят траву, Хотя косить нельзя.   ЭКСПРОМТ   Есть у меня одно желанье: Когда растаю, словно дым, Хоть чьим-то стать воспоминаньем И, по возможности, не злым.   СНЕЖНЫЙ НОКТЮРН 17 НА 15   Вспомню зимнюю  дорожку, Твою тёплую ладошку В городке, Который замело. Взявшись за руки, гуляем И пока ещё не знаем: Жизнь Не перепишешь набело.   Будто мячик, что подброшен, Заполошно запорошен На столбе Вверху фонарь горит. Снег скрипит При каждом шаге, Спит Притихший Таураге, Лишь рука с рукою говорит.   Будет так, а не иначе… Эти девочка и мальчик От меня с тобою Далеки. Нас кружит судьба по кругу: Снег, пурга, метель и вьюга, Только Рядом нет твоей руки.   ЭХ, ДУША МОЯ!..   Болит моя душа, как не  родная, Осинкою трепещет на ветру. Откуда эта боль, не понимаю, С чего бы эта грусть не разберу… Болит, как будто рана в ней сквозная, А я уже – душевный инвалид. За что же так она меня терзает, За что же так она меня казнит? Когда я куролесил и бесился, Она мне говорила: «Не скучай!» Ну, в чём я перед нею провинился? Ну, чем её обидел невзначай? Болит душа, а я не утешаю: Страдай, страдай, родимая моя! Пока болит душа – она живая, А, значит, вместе с нею жив и я!   ЧАРЛИ Одному вильнюсскому щенку посвящается. Ах, Чарли! Ты такой счастливый малый! Ну почему я в жизни не щенок? Чтоб шало, угорело, как попало Вертеться день деньской у милых ног…   А к вечеру, как добровольный пленник, Как только что прошедшая гроза, Забраться бы к хозяйке на колени И преданно заглядывать в глаза.   Присутствием своим не беспокоя, Служить бы ей, как самый верный пёс. Она  меня бы гладила рукою И нежно целовала б в мокрый нос.   Ах, Чарли! Мне не быть тобой… Я знаю. Смиренно крест свой дальше понесу… …Лишь издали тихонечко полаю И в уголочке тапок погрызу       ГРУСТЬ ВЕЧЕРНЯЯ Всё тому же Чарли посвящается.   Ну, где мне отыскать слова сердечные, Когда в душе темно от пустоты, Чтоб вспомнить городок над тихой речкою И юных нас наивные мечты?   Как маленький щенок, урча, царапаясь, По вечерам с хозяйкою бузит, Мне память взбаламутит «лабас вакарас!» И сладкой грустью сердце защемит.   Давно уже мы маменьки и папеньки. Весёлые щенки у ног шалят. Потрогаешь тех вечеров царапинки – Зарубцевались… Больше не болят.         ПОЧТОВЫЙ РОМАНС   На почту к почтальону не пойду. Не потому, что лысый, а не рыжий. Ведь та, одна, чью весточку я жду, Не пишет мне, Не пишет мне, Не пишет…   Она мне не подруга, не жена, И даже не знакомая с вокзала. Но хочется, чтоб именно она Писала мне, Писала мне, Писала…   Я пережду сердечную вражду, Обиды не скрывая по-мальчишьи. Вдруг та, одна, чью весточку так  жду, Напишет мне, Напишет мне, Напишет…   Ко мне давно не ходит почтальон. Когда же он придёт – случится чудо! И если есть хоть шанс на миллион, Я буду ждать, Я буду ждать, Я буду…     Yak Boga kocham…   Когда я задохнусь последним вздохом, В небесный путь когда я соберусь, Вдохни в меня своё: Yak Boga kocham… И я вернусь… Yak Boga kocham, Я вернусь!     Фото Гарри Блeчера, Авентура, Флорида.