| ФлоридаКон-2011 | |
| Владимир Эйснер | На семьдесят пятой |
| ФлоридаКон-2011 | |
| Оганес Мартиросян | Искусство смерти |
| ФлоридаКон-2011 | |
| Олег Макоша | Тётя Мотя |
| Руслит | |
| Глэдис Абиева | Американка |
| Руслит | |
| Анна Голубкова | Роман |
| Новое имя | |
| Игорь Мызников | За сеном |
| Новое имя | |
| Сергей Криворотов | Закройте люк! |
| Руслит | |
| Платон Беседин | Бесноватый |
| Новое имя | |
| София Павлова | Les Amants De Paris |
| Стихия | |
| Феликс Чечик | Стихи |
| ФлоридаКон-2011 | |
| Руслан Тарба | «Кукури, – чай!» |
Полярный день на 75-ой параллели длится три месяца. Температура редко превышает плюс пять по Цельсию и поэтому нет комаров – благодать!
Но в тот августовский день температура воздуха стала быстро расти и вскоре достигла немыслимых для Арктики плюс 28 градусов.
Южный антициклон развивался так стремительно, что трещало в ушах и приходилось сглатывать, как при взлете самолета. Я скинул куртку и свитер и отправился на лодке к скалистому островку на юг от зимовья, чтобы приготовить там к зиме капканы на песца. (more…)
Настоящее, трепет, проходящий по верхушкам деревьев.
Поужинав, я начал есть арбуз. Крайне невкусный, он давался с трудом. Оставив его недоеденным, я пошел к себе. В комнате работал телевизор, сидела сестра. Смотрела «Дом 2», ела курицу. Чавкая и уставясь. Я ушел в ее комнату, сел за стол. Меня не было месяц. (more…)
Буду называть ее – Мотя.
Мотя самодеятельный художник и, как это часто бывает, очень оригинальный человек. Оригинальный до оторопи окружающих и обморока малочисленных родственников. Яркая бабочка на грязном снегу. Одета в оранжевую куртку, поверх куртки – фиолетовая шуба из искусственного меха, на голове – мохеровый платок. Невысокая, сама себя поперек шире. Обладательница мощного голоса. Вдруг исполняет партию князя Игоря. Или просто зычно хэкает на прохожих. (more…)
Эти шрамы не про вас,
Не для ваших грустных глаз.
Мне неловко.
З. Рамазанова
В меня очередной раз стреляли. В упор. Все мое тело содрогалось при выстреле – точно меня лихорадило, и я понимала, что умираю, и в то же время осознавала: да нет же, если я еще могу осознавать что-либо, значит, я еще живу. В меня постоянно стреляли. В упор. Я уже, кажется, это сказала, но повторюсь, потому что прямота выстрела была решающим фактором, из-за которого боль становилась действительно невыносимой. И все равно, что это происходило во сне – для эмоций, испытываемых при выстреле в твое сердце разве имеет значение, в какой реальности ты находишься? (more…)
Чем дальше в лес, тем больше хочется в лес.
Овдовев и состарившись, Мальцев перебрался жить на дачу. Не на природу – в природу. Не гостем, не исследователем, не поэтом – малой зверушкой, сизым листочком, букашкой, умирающим котом – частью.
Каждое утро распахивал заднюю калитку, стоял минуту, покачиваясь пьяно от первого в лесу вдоха, будто по ту сторону калитки и воздух был другим, потом ступал на чахлый мостик через канавку водостока (по ленивым склонам почти до самого дна живут семьями чернушки – он не брал грибов, а только гладил их влажные темные пятачки, чтобы потом долго вдыхать прилипший к ладоням торфяной запах), три шага по ветхим зеленым доскам – и Мальцева принимал строй мощных рыжих сосен. (more…)
В Степаненков лог меня послали с дядей Андреем Заречневым. Там было несколько зародов сена и по наряду бригадира нужно было привезти то, что осталось, не сопрело за дождливую осень. Чалка и Гаврюша – два молоденьких мерина – неторопливой рысцой тянулись с санями в пологую длинную горку в сторону Каранчака, так называлась стройная берёзовая рощица. (more…)
Живёшь-живешь, привыкаешь к раз и навсегда заведенному порядку настолько, что перестаешь замечать этот будничный в печенках сидящий уклад, и вдруг однажды – бац! – случается такое, что никак невозможно предугадать. Враз понимаешь, насколько случайно и зависимо от тысяч мелочей наше существование, эта, так называемая, жизнь. И если раскрыть глаза пошире и оглядеться повнимательнее по сторонам, как знать, не увидим ли мы проявления непостижимого, сигналы из иных миров, существующих наряду с нашей микроскопической вселенной? (more…)
Апостол Пётр, распределяющий путeвки в рай или ад, прямо передо мной. У него большие ресницы, ярко-красные губы и чуть обвисшая грудь. На нём медицинский халат, и, судя по бейджику, его настоящее имя – Оксана Петровна.
Нас двое. Я – в мягком кожаном кресле, она – за облезлым столом фальшивого ореха. Ее короткие полные пальцы с французским маникюром пролистывают страницы тетради, периодически отвлекаясь на порцию слюны. Наконец, они замирают. Оксана Петровна останавливает взгляд на странице. (more…)
андроиду
Удачей считалось попасть на Женину смену. Хотя позже, избалованная и умудренная, я поняла, что обмануть машину эспрессо очень тяжело – всe равно, всe равно – это было хорошим знаком войти и увидеть за стойкой еe – высокую, полную, улыбающуюся постоянным посетителям. (more…)
Когда я сторожил
и дворничал на Пресне
и бочку на режим
катил с другими вместе
такими же, как я,-
в январские морозы
чугунного литья
благоухали розы. (more…)
Если спускаться вниз от «Брехаловки», не доходя до набережной, буквально на углу, стояла столовая. Довольно невзрачная с виду. Но именно здесь, вдоль стены столовой, под цветным брезентом располагалась самая популярная в городе чайная Она работала в любое время года и в любую погоду. Несколько раз ее передвигали с места на место, передавали из одного ведомства в другое, но под какой бы вывеской чайная не работала, неизменным оставалось одно: ее чайханщик Кукури. (more…)