На днях в одном майамском офисе наткнулся на газету с названием, навеявшим тоску – «Комсомольская правда». Кажется, вечность прошла, с тех пор, когда я держал ее в руках последний раз. А ведь жива, курилка! Те же ордена с профилем лысого дедушки на первой полосе, те же призывные заголовки догнать и перегнать зарвавшихся американцев, все, как в старое, но недоброе время.
Перелистал без особого интереса, но задержал внимание на песне «Летят перелётные птицы». И прочитав слова «жаркие страны», «родная страна», вдруг пронзительно остро ощутил: ведь эта песня — обо мне! Вернее, обо мне, но наоборот! Как будто в душу мне заглянул автор-соцреалист!
